en medio de las listas
entre las tareas y los deberes
mezclado con instrucciones
y repeticiones y objetos que presumen
de nacer del orden pero que sangran
un niño mengua
juega a que sabe ser mayor
que la montaña de planes
imita lo que pudo salvar
de una crianza derrumbada
pero un adulto desniñado con voz
de haber perdido
los sentimientos le corrige
el niño pulga sigue encogiendo
se atomiza llora arena y desaparece
el adulto se indigna se hace jaula
en medio de la escena repetida
me paro
intento sacar los pies de la corriente
no ser el niño que me cuentan
no caer en ciudadanías ni adulteces
en mitad de una vida que me recorre
solo quiero regresar hacia delante
caer y quedar oculto
que nadie eche de menos la figura
complaciente con mis rasgos
que me olviden
que no me reconozcan
que no me paren ni me pregunten
en mitad del puente
entre dos infancias
me asomo al río sin orillas
me lanzo a la deriva para disolverme
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#esunpone
siempre estoy a punto de romperme
esto no es una debilidad
ni una apreciación tampoco una queja
es una evidencia física
estoy a punto de romperme
ante ti
se disloca la garganta
sin culpa cuando me escondo
aprovecho los ángulos en sombra
me expongo a pesar del daño
doy el paso palabra y me dejo
lamer revisar cambiar el tono
de la tinta y de los manojos de retama
doy la vuelta a la burla
y contesto
mi hartazgo ya no tiene cauce oculto
se nota si se desborda
es capaz de morder de arrancar
la gasa y la puntilla de la queja
dejar el hueso limpio
ya no temo perder lo que no existe
reconozco que os necesito
que me arropa vuestro itinerario
vuestra forma de explorar el afuera
lo que hacéis con el cuerpo para el cuerpo
quizás sea orgullo
quizás indiferencia
pero es y contesto:
este soy yo fuera de tus asuntos
recuperé el garabato
la conjugación regular de todos los verbos
el pálpito informe de la palabra
embrión de lengua viva
recuperé el espasmo sin gramática
la negación a lo que obliga a torcer
la linea borrón del cuerpo
que sabe sin nosotros
la huida sin motivos
el saber cuando se llega
la habilidad de reconocer
el almíbar del acólito
la tempestad de la carne y lo marchito
expuesto como burla disecada
en los salones de la casa sin gente
recuperé la mella el silbido
el juego serio el salto la labor minuciosa
de no advertir lo que más conviene
el sonido de las piedras entrechocando
la atención
de criatura que se sabe acechada
pero que conoce los remansos de la sombra
recuperé para desdecirme
el sueño del niño que de desvela
su temor a la rendija
que muestra el pasillo repleto de muerte
cansado de casa
pero también su curiosidad
el valor de tocar las cosas para completarlas
la memoria migratoria del sonámbulo
no recuerdo qué perdí por el camino
si que noto el hueco de los daños
las muescas y las yemas las heladas
pero no me importa porque he vuelto
al augurio de las tripas
a decir el garabato
a revolver el espacio libre
que se abre cuando dejas de acudir
a las citas programadas con el cebo.
DESCRIPCIÓN DE LA MENTIRA
(homenaje)
'yo en tu lugar mentiría más dulcemente'
si te empeñas en desanudar
en el cuerpo ahora el siempre
personaje verdugo que aprieta
esa verruga amarillenta con encanto
'yo en tu lugar mentiría más dulcemente'
que la traición a tu hambre se parezca
al gañido de tu estómago vacío
que el edificio que levantas en el trueno
no tiemble ante la primera urraca
tu corazón sabe la hora
aunque prefieras el chasquido de carteles
para declarar el amanecer
para iniciar el canto de sirenas
'yo en tu lugar mentiría más dulcemente'
ya que clavas tu cuerpo a la lápida
al menos pide a la piedra
que no se resquebraje durante el cortejo
crearon el tiempo
como un corral sin espacio
suficiente para lo vivo
lo atestaron de bestias y neones
crearon el tiempo
como un barco que arriba
al puerto y vomita su carga
de ratas edulcorante somníferos
crearon el tiempo
como círculo como escenario como soga
nos dijeron esto es
un calendario por tu bien tapia
las estaciones clausura la brizna
deja la cosecha a los que saben
estas son las horas que tenéis
que llenar de sangre y obediencia
así suenan los minutos armatoste
apremian los segundos son mosquitos
queda abolido el instante
ni hablar del suspiro de alivio
crearon el tiempo
para desecar el ritmo que resiste
que no nace de su anestesia
y se niega a ser docil a tener
miedo y persiste en su hambre
crearon el tiempo
para controlar la marea y la deriva
alimentaron artilugios hicieron
malabares con la piara de culpables
abotargados con racimos
de niños los cimientos con ladrillos
con cuchillas con mazazos sin vergüenza
con camadas de caimanes locutando
con promesas necrosadas
crearon el tiempo
como patio vigilado de presidio
como atajo hacia el cuello del embudo
como pinza para quebrar la cáscara
de la voluntad y dejarnos rotos
los cuerpos el mañana y lo posible
crearon el tiempo para estabularnos
pero ahora que aprendimos a existir
en la asfixia de los pasillos y los méritos
mirémonos al regazo y al buche
no caben más humillaciones
más renuncias no nos queda
más aguante ni más cal para enlucir
el tiempo que se desmorona
y deja al descubierto tanto embuste
tricotado con veneno en esa boca acostumbrada a que nadie le rechiste
existíamos antes
seguiremos siendo afuera
sabremos desertar
crearon el tiempo sobre nosotros
crearon el tiempo y lo aceleraron
crearon el tiempo sin garganta
como una brida como una mitra
tiempo herramienta tiempo fosa
crearon el tiempo de hormigón
armado como un atasco como ciénaga
crearon el tiempo como un cuartel
lo llamaron nido hogar mundo
crearon el tiempo como un padre
para que no lo extrañemos
cuando vayamos a degollarlo
No quedarme, no adaptarme, no participar.
La fascinación y la entrega. Nos dejan a cambio un estado de carencia infinito, la depresión de lo únitario inamovible, el terreno abonado para una tristeza viscosa que nos paraliza. Se ocupan también de desactivar la rabia, con cansancio y saturación, con hedonismo de chichimona. Nos niegan ser esos que desde la sorpresa éramos capaces de adentrarnos, de descubrir y crear, seres activos y curiosos, adultos capaces de cuidar y desentrañar en los demás lo que falta en nosotros, y no estos niños yonkis incapaces ya del juego serio que es estar vivos en lo vivo.
Nos arrebatan de forma sibilina eso que nos hacía, os acordáis, disfrutar de las queremcias, emoecinarnos, desaparecer en el deseo limpio y sin pausa publicitaria.
Va siendo hora de partir escaparates, de dejar de caminar por sus calendarios comerciales, de poner en duda que el motor de lo real sea el lucro. Sus dioses han mordido demasiado, emoecemos por darnos cuenta, quizás así podamos reclamar para lo silvestre este mausoleo asfixiante.
Por eso me paro, me propongo ser lo que temo, probar un pellizquito de esa soledad y esa rareza. Por eso, para que no me afecte su aceleración inhumana que nos tiene detenidos en la ausencia de nosotros mismos, congelados en una urna de ansiedad y desconcierto.
la vocación no existe
si alguna vez algo parecido pudo
dirigir una vida a un lugar inevitable
pero plácido
el dispositivo lo tomó
lo rebozó de doctrina y baba
lo empaquetó y nos dijo
estas cenizas
es lo que quieres necesitamos
personas dispuestas a
sacrificarse
es lo mejor para lo que naciste
tú lo has elegido ahora revienta
consúmete en este tiempo
que hemos etiquetado así
inexpugnable montón de fantasmas
molde que te parió
vieron el brillo de lo variable en los cuerpos
en las querencias y lo raptaron
no soportan que cada carne invente
un sendero en el que importe
lo que los hace innecesarios
la vocación es un edificio administrativo
una acumulación de sótanos
una jura de bandera bajo llave
una explanada donde hubo
otro contenedor saturado
una cola para comprar rostro
un hada madrina que renuncia
no existe más que un prospecto
que soslaya los efectos secundarios
No el esfuerzo del dispositivo
sino el del sapo que abandona el letargo
No el mérito del acólito
sino el del que calla y camina
y desobedece sin saber de su falta
No el poder de amasar los cuerpos
sino el de imaginar lo posible
y alimentarlo
LA ZONA DESCONOCIDA
lo que no nos cuentan
lo que no entendemos
lo que nadie sabe
la mínima parte del misterio
que llevamos con nosotros
y nos pesa como hatajo de mundos
sin sombras para aliviar lo tenso
lo que no podemos asumir
lo que nos hace diminutos
lo que alimenta el terror
el abismo que se asoma a lo común
eso que algunos combaten
y otros dejan asentarse en los rincones
la diferencia entre hogar y fortaleza
el pasillo subterráneo entre el refugio
y la obligación de existir a la intemperie
TRAYECTORIA DE UNA CAÍDA
duele ver cómo se aferran
aquellos que fueron pórtico y alivio
a una vida desmenuzada
a la ropa despareja al jirón
de cuero que aún resiste
sobre el esqueleto de los ídolos
nada alivia la decepción
de ver el miedo en los actos
del que te enseñó a combatirlo
a no llamarlo amor ni circunstancia
nada sigue igual después
de tragar la suplica por la costra
de rodillas para implorar los restos
suplicante cuerpo atajo
del que fue catapulta y cisco
creemos ser capaces
pero no podemos saber
que haremos cuando llegue
el momento sumidero
ese instante de pérdida absoluta
que nos quiebra y nos destripa
solo queda resistir
acumular musgo para el nido
no entregar antes de tiempo
estas ganas de justicia
ayudarnos a llegar a la lumbre
compartir los frutos rancios
seguir contándonos la belleza
de los que supieron morir
sin intermediarios ni secretos
Y después de leerlo varias veces me da por balbucear y del balbuceo queda un hilo, unos restos de ladrillo rojo y húmedo, un indicio del paso de la marabunta...
pienso que me paso
que me poso en lo que queda
en el tiempo que me acaba
esquivando lo estéril
apartándome
de lo aparente y de la pausa
me termino
mientras olvido lo que quise
en los pliegues del deseo autoritario
IMÁGENES DE ÁRBOLES FRUTALES
primero la foto
después la flor
al final quizás
el fruto maduro
escurriéndose
de los labios
nada más lejos
que el verano anticipado
la memoria comienza por lo que punza
por lo que fue concebido para clavar
nuestros cuerpos a su conveniencia
el clavo
la astilla
la palabra dicha como sin peso
la aguja
la estaca
la puntilla
el consejo impedido
el anzuelo
la espina
el garfio
la consecuencia
la lección que nos consiera engranaje
arcilla solo materia medio vía carnaza
la memoria comienza al terminar
de verter todo el relleno
serrín espuma sangre nailon
en quedarnos huecas
y subir a la cúspide del arma
empuñar nuestro espectro
y dejarles claro que ya no
tenemos tripas para digerir
la realidad que recubre sus promesas
la memoria termina para ellos
cuando ya no pueden penetrar
cuando la brida les arde en el asombro
cuando el no emerge de otras bocas
que no pueden ordenar ni recluir mandíbulas que se les escapan
y no pueden mantener en silencio
si se escapa o no entiendo
ya no corro ni me aferro
si me insiste o me invade
no atiendo ni soy amable
el ruido seguirá
pero yo habré renunciado
a reclamar mi porción
de baba y espumarajos
#esunponé #poesía #ladetiempoquenorimaba
gracias a @miguelespigado por refrescar la gana de lo que rima y recordarme lo que le gusta al seso el canto y el decir que suena sin soniquete
la palabra puede ser liberada
no hay mayor placer que ayudar
a que deje de decir
devolverla al momento del estallido
a la encrucijada del no tener
ni sentido ni dirección
ni dueño
PAPEL MOJADO
No tiene mucha importancia,
me marcho,
venía a decírtelo,
dejo aquí mi costra
para que puedas fingir
que todo sigue
igual, que no ha pasado
el terremoto y el hartazgo
por la puera de nuestros cuerpos
y nos ha dejado los puentes
a punto de derrumbe.
Por eso me marcho,
porque nunca supiste sostener
la ruina e imaginar
el germen debajo del escombro,
porque mentiste al decir bosque,
porque no cambiarás por lo posible
esa contabilidad de los afectos,
el cálculo meticuloso
de un amor que nunca fue
más que parte de la impedimenta.
No tiene mucha importancia,
me marcho,
puedes decir que nos hemos dado
–al final, por fin, una entrega sin interés–
un tiempo o que me he muerto,
que encontré un trabajo en los confines
de la tierra conocida.
Sé que me puedo ir al infierno,
lo prefiero a este fuelle asmático.
Puedes decir, estirar la queja,
pero todos lo saben:
los contratos pueden romperse,
no queda nadie que exija su cumplimiento.
no pretenderás encima que aplauda
ya tengo demasiado con aguantar
y no resquebrajarme con mantener
unidas las teselas de mi cordura
en este aura disolvente y falaz
de la vida como debe ser vivida
lo ideal fagocita el oxígeno y nos deja
lamiendo el aire y mendigando
por la pertenencia a lo raquítico
dejaré pasar de largo esas oportunidades
a medida que viajan en trenes únicos
que no dejan de llegar a las estaciones
inundación ferroviaria de amenazas
no creeré más en el ansia y en la prisa
me verás con el lomo tupido de musgo
aovillado caimán mandíbula de lirio
me tendrás al alcance
solo si te desnudas para nadar
en el fango primordial de lo deshecho
me tendrás
sabremos hundirnos
hacia la pérdida del hábito
dejaremos de apagar lo impuesto
cada noche
abriremos el fondo del río
para devorar a los que claman en la orilla
ninguna palabra puede
contener la rabia y la torpeza
este querer decir
pero no llegar
a rozar siquiera lo que siento
ninguna palabra estalla
para dejarnos abierta la ruina
decir es insuficiente
el alivio del silencio
no consigue aplacar
la arrogancia del hombre
que necesita explicar su aliento
pero es incapaz de soportar
el misterio sobre sus hombros